Так смертоубийственно плохо, когда цельных полгода в тебе умирает, сцуко, и все никак помереть, скотина серая, не может одно когда-то прекрасно чувство, теперь доставляющее только боль, - и так хочется назвать человека мудаком и долбоебом от всего сердца, всерьез, криком и на весь мир, чтобы полегче было, но я же знаю, что это совершеннейшая неправда, это несправедливо, и что это я мудак и долбоеб, который не может никак справиться со своим долбоебским прошлым, что от этого становится еще хуже...
И уехать бы, убежать бы мне подальше за сто тыщ верст,
И не видеть, не слышать даже, не касаться его волос,
Не ловить и случайных взглядов, не здороваться, не встречать...
Но дает жизнь команду "Рядом!", и приходится с силой молчать,
Уходить, если только можно, неестественно далеко,
Под предлогом, что лес нехожен и недопито молоко,
Из желания будто под ветром освежиться - где там крыльцо?..
И неважно, что где-то пели. И неважно, что не в лицо -
Только в личку сказать и выйдет накопившееся в себе...
И опять очень больно, обидно, и опять сердце тонет в вине...