Я бы выкрасил в черный, как смоль, волосы - рыжий пепел,
Я бы мог легко вытерпеть боль, и ее бы люд не заметил,
Я бы мог написать сто строк (может быть, о прекрасном),
Я бы мог не кричать... Не смог. Впрочем, и так все ясно.

Дождь - не стужа без лишних слов, не морозная стойкость.
Пусть в глазах твоих - не любовь, а иголок колкость,
Пусть во взгляде нетоплен лед, коль на меня посмотришь.
Снова стиснула горло кровь - снова в слова влюбленность.

Не впервые почуять мне ветер химер мечтаний.
Не впервые - дальности бег, времени, с расстояньем
Неразрывного. Пусть же так. Пусть заливает строки.
Буквы сами легли у ног. Как тишина - жестоки.

***
Рук неловкая тонкость, взмах... Крыльев отчаян поиск.
И я снова пишу впотьмах тихий дурацкий опус.